Ditos Antigos

Se Deus nos dá entendimento,
usemos pois nosso talento.

Se o pássaro se detém por muito tempo em terra,
estragam-se as suas asas, e as penas são pesadas.

Os instigadores da guerra
são feios em si mesmos
e horrorosos em suas obras.

Matilde de Magdeburgo

Pastores da vida inquieta

Vem de lá do extremo oriente, irmão humano, com o vermelho sol a despontar atrás de ti, caminha até onde a terra te deixar. Quando chegares ao fim da terra e ao princípio do mar, e o sol te apresentar nosso passado em movimento, num jogo equívoco de nuvens, eu estarei no farol que interroga a noite, e partilharei contigo o mistério que começa no mar e não acaba nunca dentro de nós, pastores da vida inquieta, a ocidente.

Irracional poético

Acredito em milagres, na aura das pessoas, em seres angelicais, nas palavras dos profetas, em visões, em discos voadores, em fadas, no céu, no paraíso, no inferno e no purgatório, nos deuses e em deus, na boa erva e no vinho, na infinitude da mente, no yin e no yang em tudo presente, na beatitude, no bem e no mal, no pássaro sagrado, no casamento místico, na transmigração das almas, em intermundos e realidades paralelas, acredito em mim como filho do divino e da natureza, mas, sobretudo, acredito no coração espiritual da humanidade partilhado na casa arquetipíca comum em que todos habitamos.

Fala do lenhador

A poesia tem de ser uma benção que nos cai na existência. Experimentem rachar lenha no campo, numa tarde de inverno. Aproxima-se uma névoa que, vinda do mar, tudo envolverá dentro de pouco tempo. A poesia é para mim esse estar-aí, rachando lenha, falando com os cães e o gato, afastado do mundo num silêncio que o próprio mundo busca para si, para conseguir sonhar, reencontrar-se, sarar-se, e abrir-se como uma rosa de sangue húmida pelo orvalho da manhã.

Terra fértil, negra

A poesia tem de enraizar-se na existência. A terra onde ela medra tem de ser fértil, negra, esboroar-se nas mãos como puré de batata cheio de moléculas que gritam por vida organizada, microrganismos estupefactos com o universo, ADNs de seres mitológicos possuídos de irreprimível vontade fecundadora, onde eu, debruçado à janela do fabuloso e anárquico inconsciente, tangendo vou a lira, iluminado pelo deus-dançarino, olhando maravilhado a obra esplendorosa da terra ao meio-dia, assomo de divindade na infinita escuridão do cosmos.

Praia no Inverno

Gosto mais das praias no Inverno. Aquela vastidão de areia deserta, batida pelo vento e a chuva, sob céus cinzentos de cólera, fustigada por ondas violentas e soberbas, faz-me lembrar um cenário de teatro sem ninguém, esperando por ser desmontado e levado como caixinha de sonhos na algibeira do encenador para um lugar recolhido, propício à instrospecção. Sou o único intérprete deste acto poético de sentir a beleza de uma praia abandonada no Inverno